Наверное, если бы провести зиму со своим любовником я бы тоже захотела в Вальдемосе.
Ведь чем я хуже Жорж Санд? Именно здесь встречалась она с Шопеном, когда тот поправлял здоровье в картезианском монастыре. Об этом кричат сувениры, разбросанные среди белых одежд по моде Ибицы, об этом шепчут плакаты с именем Шопена, развешанные на каждом перекрестке, об этом вам расскажут по секрету в любой экскурсии по Майорке, которая включена во все основные маршруты.
А вот что бы так трещали о моей личной жизни – я бы не хотела.
Вальдемоса – городок на Майорке, который притаился в горах и единственный его недостаток – отсутствие моря. А так – голубые и изумрудные горы, ступеньки садов и ветер, который не назвал своего имени. Ведь у каждого ветра есть имя. Но я не говорю по-испански, а он был настолько ветреным, что оставил лишь легкое опьянение и свободу.
Сейчас в Вальдемосе праздник. Чествуют святую города – Каталину Томас. Ее черно-белые портреты, как листовки с лозунгом «разыскивается», расклеены по стенам домов и балконам. Вообще, никуда не деется от святых Екатерин!
Сам город восхищает пустынными узкими улочками. Они вьются как змеи: хаотично, но целенаправленно. Хочется постучаться в каждую деревянную дверь в стене и заглянуть в каждое невысокое окно без стекол. А еще поинтересоваться, кто же так старательно украшал здесь здания: в каждую стену на мокрую кладку по детски наивно натыканы булыжники.
Здесь много цветов. Особенно много их в горшках, развешанных по стенам домов, балконам и просто стоящих возле лестниц и порогов. А если попробовать подняться в горы, то под ногами будет путаться только сухая трава и дикие колючки. Ну, может еще местные ящерицы – достопримечательность, гордость и символ. Правда, мне они не встретились.
Еще удивительно хорош монастырь. Тот самый, где останавливался Шопен. Тот самый, где Жорж Санд написала свой роман «Зима на Майорке». Последний, кстати продается здесь всюду на любых языках, включая русский. (8 евро, куплю лучше дома)
В монастыре прекрасные широкие коридоры с арками, где пахнет прохладой, подвалами и цветами из сада. Ходить и слушать гулкое эхо своих шагов, думать о жизни и созерцать движение времени можно здесь бесконечно. Чем видимо и занимались монахи. Туристам же предлагают полюбоваться на реконструкцию аптеки, проникнутся видом разваливающихся фолиантов библиотеки (руками не трогать, но почему нет специальных условий для хранения!) и, конечно же, оценить прелесть покоев Шопена и Санд. Там собрано все, что удалось забыть двум знаменитостям на Майорке, начиная с пианино, заканчивая картонными куколками, нарисованные сыном писательницы. Еще там много посмертных масок композитора. И вообще, судя по тому, как страшна изображающая Санд огромная кукла для шествий, сдается мне, любовницу музыканта здесь не любят.
Если не касаться сплетен и баек, любой желающий может оценить аскетичность уже монахов-отшельников, отбывавших здесь свои покаянные дни. Философы в рясах часто давали обет молчания, но сдается мне, в таких местах всегда тянет на задумчивость и молчаливость. Представьте себе кельи размером с хорошую гостиную. Да не одну, а две смежных. В одной – постель и прочие личные апартаменты, в другой что-то вроде приемной. И каждая из этих келий имеет выход в сад. Сад разбит прямо на балконе: кактусы, цветы, виноград, апельсиновые деревья и фонтан с золотыми рыбками - это только минимальный набор. Еще не забыть про волшебный вид на город и горы, что открывается с каждого балкона. Эх, пойти, что ли в картезианские монахи?
Небольшое собрание каракулей современного искусства меня не вдохновило, а вот исполнение в соборе классической музыки на рояле- обогатило духовно. Если бы только я не клевала так активно носом, не вздрагивала и не сводила глаза в кучку. Нет, я очень люблю классическую музыку. А это – привычка тех сложных лет, когда я училась в музыкальной школе.
Кульминацией прогулки стал подвальный кабачок, где предлагали местное национальное блюдо из сырого мяса, козий сыр, горькие оливки и бокал местного выдержанного вина. Мы тут же прониклись атмосферой вечной сиесты и, сидя за винной бочкой в полутьме погреба рассказывали друг другу о чем-то сокровенном и хихикали над местными нравами.
Вальдемоса- это город в котором нужно писать мемуары, лентяйничать на сонных улочках и влюбляться в ветер. Не надолго. Что бы ему не наскучить. И, конечно же, скрываясь от жары в прохладе монастырских коридоров, представлять себя то Жорж Санд, то Шопеном и любить, любить жизнь. А как же можно иначе?